.svg){kind=small}
.svg){kind=small}
.svg){kind=small}
.png)
.png)
.png)
.png)
Предвкушение новой поездки
Ну вот. Опять это жжение в груди. Старое, знакомое, как привкус мандаринки на губах после долгого новогоднего поцелуя, когда улицы пахнут холодом, но внутри пылает пожар. Это не просто предвкушение — это до боли знакомая внутренняя дрожь, когда ты снова идёшь туда, где каждый день – маленькая жизнь, короткометражный сюжет, интересный сериал, где новое утро – очередная захватывающая серия.
Всё начнётся с аэропорта – стерильного, корпоративного, обложенного сводом правил, но до боли родного и понятного. Он мой, потому что я знаю, что значит брести мимо толпы чужих людей, мимо ресторанов и торговых лавок и чувствовать себя как дома. Я снова окажусь в пути!
Первым по традиции, словно школьница с колокольчиком на плече физкультурника, меня встретит весенний Стамбул. Но на этот раз я не покину района аэропорта и переночую в отеле, чтобы утром улететь в другую весну, о которой мечтает наверное каждый. Бесстыдная, роскошная, окончательно вступившая в свои права, весна в Париже. Она уже в бокалах. В узких улочках. В надменных взглядах официантов на Монмартре, в запахе выпечки на рассвете, в моде, сумках и скулах женщин, о которые можно порезаться. Она в токе шампанских пузырей, в кувшинках Моне, во всеобъемлющей французской элегантности, где каждый человек — признание в любви самому себе.
Но самая настоящая весна, как по мне, живёт у лавки Goyard, на витринах Фобур Сент-Оноре, в записанном визите, в ожидании сундучка. Или в Аньере, в тишине мастерской, где сумки шьют руками, а кожа дышит воспоминаниями. А если совсем серьезно, моя эталонная весна — это утро. Париж. Люксембургский сад. Лавка. Кофе. Кусочек сыра. Блокнот. Ручка. И внезапное, вопиющее осознание, что я снова могу писать, что пауза закончилась, что мысли снова идут в строчку, что сердце не колотится вхолостую. Ведь я снова в пути, снова наедине с собой, и снова в этом вечном спектакле, где я и зритель, и актёр, и режиссёр. В спектакле между словом и кадром, между мной настоящим и тем, кем я становлюсь в пути, в конце которого останется лишь свет, падающий на открытую страницу.
